Sete anos no nosso Tibet

(Casal, que bem podia ser eu e Renato, se beijando na chuva)

São quase, quase meia noite aqui no Brasil. Eu, ao contrário do prometido há uns dias, não vou ainda responder aos comentários ou escrever sobre a viagem daqui. Após uma tempestade e alguns raios, a placa de rede do micro de minha mãe queimou e só hoje consertamos. Entretanto, uma outra coisa me segura, apesar do sono e do muitíssimo cansaço: hoje, 19 de janeiro é nosso aniversário de casamento, meu e do Renato.

Há sete anos, eu entrava, acompanhada pelo meu pai, numa igrejinha em Helvetia, com uma chuvarada, que parecia que ia desabar o mundo lá fora, para dizer alguns "sins" ao grande amor da minha vida.

- "Tá chovendo?" Foi o que perguntei, em janeiro de 2002, desesperada ao cabelereiro, quando ouvi o início do temporal e imaginei que "tudo poderia" dar errado etc etc. Meus primeiros medos bobos a respeito do casamento foram dissipados quando encontrei apoio na igreja lotada de gente que eu adorava e na figura sorridente do Renato, que havia arranjado tudo e estava tranquilíssimo me esperando.

Desde então, eu estava pensando ontem, quantas águas literalmente rolaram. E quantas águas precisam mesmo rolar num relacionamento para que a gente confirme aqueles "sins" dados quase sempre no auge da paixão.

Ontem e hoje eu estava me lembrando de momentos especiais, quase todos muito alegres e alguns tristes. O Renato esteve comigo lá atrás, quando eu comecei a ser professora e me ajudou a treinar as aulas testes, fingindo dar a aula para ele.

(Parque no centro de Oslo, Noruega, janeiro de 2009, foto Renato Cechetti)

A gente se apoiava em coisas assim e celebrava junto tudo que conseguia. A gente começou nossa história indo morar em Curitiba por, oficialmente, uma semana de casamento, e voltando para São Paulo. Em três apartamentos diferentes e entre umas seis cores de salas, o Renato sempre me apoiou em tudo, desde fazer círculo nos anúncios dos jornais de domingo até as entrevistas. Dos nossos mestrados e o meu doutorado. Nesse tempo, foi como nunca mais ter saído sozinho de casa, ainda que tívessemos saído sozinhos. Foi o Renato quem me viu sorrir e dançar de felicidade em tantos momentos com amigos e família nesses anos e também quem me ouviu chorar, berrar de tristeza, depois da morte de meu pai, após um telefonema na madrugada.

Foi esse meu amigo que me ajudou a superar a ausência com alegria e me deu total apoio quando eu descobri na pintura uma via de expressão. Quando ele viu minhas primeiras cores nas telas e minha assinatura Somnia. Foi ele quem recebeu meus amigos e convidados na porta de minha primeira exposição e orgulhoso me escreveu um cartão dizendo que amava sua "filósofa e pintora", cartão que eu encontrei por acaso essa semana.


Foi esse mesmo companheiro que segurou minha mão, num vôo do Brasil para a Suécia, numa nova vida que decidimos ter fora de nossa terra. E essa mesma mão que segurou firmemente a minha e me ajudou, depois dez horas de parto longe de casa e da família, a trazer ao mundo o Ângelo, a coisa mais linda que fizemos juntos nesse tempo.

E é esse mesmo Renato quem me faz agora não ter ido dormir, embora eu esteja louca para dormir e descansar. O Renato que conheci ainda muito jovem na Unicamp, cheio de muitos sonhos, muitos dos quais realizamos juntos. O mesmo que me convenceu a ficar mais tempo e curtir mais minha família e que me ligou de Oslo, na Noruega, me contando todo encantado sobre a neve e o tempo de lá, ontem a noite. Mesmo à distância a gente "celebrou" esse caminho trilhado junto. É como se em cada conquista e esforço a gente tivesse se conhecido mais e se tornado ainda mais parceiro.

(Parque no centro de Oslo, Noruega, janeiro de 2009, foto Renato Cechetti)

Talvez a gente deva sempre se lembrar de que casamento não é uma amizade fácil de se manter. É preciso dedicação. Não é um amor fácil de permanecer. É preciso cultivar a memória. Não é uma paixão que dure para sempre sem esforço. Ao contrário. É preciso todos os dias lembrar de cada "sinzinho" dado com tanto amor ao longo desse tempo. É preciso lembrar que depois de cada tempestade, inclusive daquela lá em Helvetia, sempre veio bonança e que não há nada que deva ser maior que o que primeiro no uniu: o amor e o desejo de dividir a vida com o outro.

Sim. Eu continuo te amando muito Renato.

Sim. Você continua sendo o grande amor da minha vida.

Sim. Eu quero estar com você na alegria e na tristeza.

E vou estar com você na saúde e na doença.

E se continuar como foram esses sete anos, quero sim, continuar te amando e respeitando todo o resto de minha vida.