Estranhamento n. 1: a minha, a sua, a nossa língua portuguesa

("Rasgado", Catherine G McElroy)

O primeiro dos muitos estranhamentos sentidos por mim, neste meu retorno ao Brasil, depois de quase 4 anos na Suécia, deu-se ainda no Heathrow, maior aeroporto em Londres, onde fazíamos conexão.

Na Escandinávia vivem e passam muitos brasileiros, como em todo canto do mundo, mas quase nada se compararmos com as mais famosas capitais mundiais. Quando você chega lá, você nota facilmente isso, o que talvez lhe deixe triste por não conseguir decifrar nadica de nada do que se fala nas ruas, nos shopping center, nos bares e restaurantes. Mesmo no aeroporto em Copenhaguem, de onde se faz conexão do sul da Suécia para cá, por exemplo, é muito raro ouvir português e na Suécia eu poderia contar as vezes em que encontrei brasileiros falando pela rua.

A Escandinávia não é, sem sombra de dúvida, o destino de turismo escolhido pela maior parte dos brasileiros.

Foi por conta disso minha primeira sensação muito esquisita no imenso aeroporto inglês: comecei a reconhecer e entender 100% o que algumas centenas de pessoas falavam por ali... Eu também entendia o inglês de outros, mas toda aquela gente ali comigo falava a mesma língua que eu. E não havia nenhuma palavrazinha que eu precisasse decodificar.

"Ali tem uma loja de roupas linda!", falavam duas moças entre si.

"Cadê meu passaporte, foi você quem disse que iria pegar?", "Não fui eu não! Eu vi você guardando no bolsinho da mala!", respondia a mulher a seu marido nervoso.

"Mãe pára! Por que você faz sempre isso comigo?!", dizia uma jovem meio revoltada à sua mãe.

"Oi, filha?, estamos no aeroporto e estou trazendo sua encomenda... O Edu já chegou?"

E falavam e brigavam. E discutiam coisas pessoais. Em alto volume, claro.

Foi então quando eu, brasilianamente, tentei cochichar com Renato que estava ficando cansada de entender tudo o que todo mundo dizia em voz tão alta que percebi que eles também podiam me entender perfeitamente.

Eu sabia conscientemente que era parte do grupo que ali estava. Eu era brasileira como todos, falando com a mesma naturalidade com a qual respiro e ao invés de ter uma sensação confortante e gostosa senti um enorme estranhamento, como se eu fosse um bicho estranho no ninho...

Estranho perceber que a língua que eu desejei ardentemente ouvir quando havia chegado na Suécia, a qual eu amava e havia por anos ensinado outros a amar era tão esquisitamente assimilada por mim.

E ouvindo os comentários grudentos de uma mãe ao telefone com a filha, controlando de Londres o que ela faria naquela noite eu pensei horrorosa e preconceituosa comigo mesma sem poder expressar o que sentia: era melhor quando eu podia não entender bulhufas e ninguém podia entender o que eu dizia!

Estranho e ruim esse despertencimento. Talvez minha raiva contido fosse só a frustração que assola todos os expatriados em sua volta à terra mãe: nem mesmo minha língua portuguesa conseguia dar conta do sentimento de não ser sueca e não ser brasileira.

E eu sabia que começar a reconstruir minha identidade perdida não seria nada, nada simples. E eu precisaria muito mais do que a língua para me sentir unida ao Brasil de novo.